Alors qu'il écrit tant de poèmes
touchants
Bon dieu, qu'il est doué quand
il nous sort des fables,
Comme si son humour, incisif, adorable,
Dans ce monde crispé, était fortifiant.
En lui-même, il le sait, il peut combler
les peines,
Freinant toujours en nous, la colère et
la haine,
Gommant tous nos regrets, nos échecs,
nos rancoeurs,
Hommage aux sentiments qui font battre le cœur.
Il sait toujours trouver le mot juste qui touche,
Jamais il ne saurait provoquer d'esquarmouche,
Kabbales et embrouilles ne sauraient durer,
Le temps de sa riposte, en vers, à méditer.
Mais il est marsaillais et parfois il s'emporte,
Noble et fin troubadour que la raison exhorte,
Ou que la passion, toujours fait réagir,
Plus que par ambition, cela va sans dire.
Que j'aime ce poète, gentil, attachant.
Rarement j'en ai vu, un homme comme lui,
Si attentif, humain, généreux, prévenant.
Tel un ange charmant, gracieux dans la nuit.
Un hommage rendu, à sa plume jolie,
Voué tout simplement, à dire que je l'aime,
Wagon de poésie dans le train de la vie,
Xanthie qui batifole dans chaque poème.
Y a t-il autre chose à dire au cher André,
Zénith d'Oxymore où il y est adoré…
